Cinco horas con Mario

Me siento delante tuyo y te sale una frase corta, una un poco más larga, tomas carrerilla, te das impulso y cuando arrancas ya no hay quien te frene, pienso riéndome por dentro y más aún cuando tú también te llamas Mario, puta, qué casualidad, no me doy cuenta de cómo pasan las cinco horas entre Madrid y Barcelona escuchando sobre –y mirando e imaginando- tu piercing en la lengua, la posibilidad de hacértelo al no tener que andar probando platos porque en Sagardi vienen precocinados, los porritos sólo de maría a medio turno en el restaurante de las playas fichas de Lima, las ganas de darme a probar uno de tus ceviches de lenguado o corvina, un chupe de camarones, una parihuela bien caliente, un risotto con jugos peruanos, lo que extrañas las correrías con tus patas allá, tener caña, el verano que empieza, que si nos vamos a ver peces, correr olas en Barcelona no se puede, una noche en el apolo por qué no y seguimos hasta que nos empujan fuera del tren.

Girls who like porno (GWLP)

Las dos protagonistas de Girlswholikeporno se definen así:

Girlswholikeporno no son ni lesbianas ni heterosexuales ni mucho menos bisexuales. Creen en la teoría queer feminista post pornográfica como sus abuelas en el padre nuestro. No creen en la feminidad, ni en que sea posible un porno para mujeres, porque esa etiqueta se está usando para hablar de un porno lleno feminidad, es decir, música romántica, polvos suaves, cariñosos y heterosexuales.

La multiplicidad de nuestros deseos no puede categorizarse.

Me quito el sombrero de pieles islandés que me ha regalado mi abuelita ante el camino andado —o desandado— por ellas. Pero mejor que decir nada más: si no conocéis su blog, entrad, curiosead y mirad los vídeos, que se pueden copiar y distribuir gratis.

Garganta profunda

Pruebo el tartar, lo arrastro lentamente con la lengua hasta el fondo del paladar y noto cómo desciende por la garganta mientras la boca se me hace agua.

me has devuelto el hambre de disfrutar comiendo y ya sólo por eso (aunque por más) te debo banquetes lujuriosos.

Políticos vomitivos

Es horrible, si encendés la televisión a la hora del desayuno en todos los canales aparece un estúpido haciéndole las mismas preguntas estúpidas a un político que solamente responde con estupideces, me dijo Vega. Como para morirse, Moya, como para vomitar el desayuno, como para arruinarte el día (...) un tremendo asco me producen esos tipos tenebrosos que tienen en sus manos el futuro de este país, Moya, no importa si son de derecha o de izquierda, son igualmente vomitivos, igualmente corruptos, igualmente ladrones, se les nota en la cara la ansiedad por robar lo que puedan.

Es un fragmento de El asco, de Horacio Castellanos Moya, un librito escrito a bocajarro, brutalmente recomendable para leer de un tirón sobre todo en los días en que estás llena de rabia.

La estación fantasma

En la L1, entre Iglesia y Bilbao, vi fugazmente la estación clausurada de Chamberi que descubrí por primera vez de la mano de Fernando León de Aranoa.

ley de causa y efecto

C: tu lengua
E: tsunamis, monzones, terremotos, inundaciones, desbordamientos, riadas, erupciones y lo que te da la gana.

Placeres mínimos VI

Despertar en una cama ajena entre dos hombres y desayunar, muy despacito, sensaciones, imágenes, sonidos, besos, abrazos, olores...

Mantis religiosa santateresa tatadiós cerbatana

Le arrancaría la cabeza con los dientes, después el muslo derecho, el izquierdo, los brazos, los dedos, las vísceras...
y llegaría a casa con las manos, pelos, vestido, muslos, medias, botas, toda yo húmeda, empapada de sangre, abriría el grifo y me daría un baño con agua hirviendo.

Mordisco en el corazón

Frente a tu hotel, quince minutos antes de preguntar si tienes un sofá en el que dormir,

se me clava
el frío en los huesos mientras me acompañas a esperar un taxi que no llega,
la botella de vodka en las costillas recordándome que hoy tenía una fiesta a la que, imbécil, no fui,
el vértigo en el estómago al ser consciente, de un sólo golpe, de que ya no nos entendemos,
el deseo en las entrañas persiguiéndome para robar un coche y derretirme en sus brazos al llegar finalmente a casa.

Frente a tu hotel, quince segundos después, contestas riéndote "tengo dos camas pero antes las dejaría subir a ellas que a ti" y,

siento como me agarras con fuerza el corazón, le pegas un mordisco voraz, lo escupes al suelo helado.

Echo a andar, lloro, sigo andando, llorando pero
ya no siento frío ni la botella ni vértigo,
tan sólo un sabor amarguísimo en la boca.

Escuchando ruidos tirados por el suelo

Maxime de la Rochefoucald en La Casa Encendida y los que estábamos allí tumbados en el suelo, con los ojos semicerrados, disfrutando como locos de los ruidos que arrancaba de los instrumentos automatizados, creados en tan sólo una semana. si mirabas arriba veías los instrumentos reflejados en el techo.

percusión. metal. agudos. graves. castañuelas. una guitarra.

un placer. sonaba divinamente.

Oler tu jabón

La observación atenta no siempre acarreaba arrestos y éxito, pero lo que Sartaj apreciaba era la comprensión esencial de Katekar de que existen muchas formas de describir a un hombre, que decir que es hindú, pobre, un criminal, todo esto no ofrece algo de donde agarrarse, sostenerse. Sólo cuando sabes cuál es su champú favorito, qué canciones escucha, a quién y cómo le gusta follar, qué dulces come, sólo entonces le atrapas, le tienes, incluso si nunca le arrestas. De forma que Katekar estaba en el baño de Mary en ese momento. Sartaj estaba seguro que estaba oliendo su jabón.

Juegos Sagrados

Madrid está precioso en otoño

Nos caen hojas por encima mientras nos comemos (un bocata) al sol en el Retiro y nos contamos aceleradamente porque hoy sólo tenemos una hora y no las veinticuatro de antes. Pienso que Madrid está precioso en otoño al sorprenderte mirándome las piernas. Me río, te ríes y me dices que estoy guapísima.

Montar en globo

Poco a poco vamos tirando al suelo los tabúes heredados, uno a uno, como si fuesen velos. Éste es básicamente masculino y me gusta tanto tanto haber encontrado alguien con quien romperlo:

http://www.elsentidodelavida.net/montar-en-globo

Salvaje deseo de vivir

Que te disparen es una experiencia extraña, bastante distinta a cualquier otra. Cuando pasó por primera vez en realidad no me di cuenta, tenía tantas ganas de escapar que no se me ocurrió que lo que sentía en la piel y el músculo era una bala abriéndose paso. No sentí el dolor hasta más tarde, hasta que tuve en la boca la posibilidad de la vida, tan suculenta como un mango.

Juegos sagrados, de Vikram Chandra.

Voy por la página 200 y me quedan 800, pero está siendo un descenso a los submundos de Mumbai apasionante.

placeres mínimos V

masaje con happy ending.

mesa redonda alrededor de comida china

intervienen:

- G.: guapísimo guapísimo, italiano, gay por supuesto, dulce y maravilloso. enamorado de un tío con el que se lo pasan de puta madre pero no se quiere comprometer.

- E.: encantador, enamorado de un tío que tiene novio al que finalmente le ha dejado porque no quería ser un segundón. El tío con novio le ha dicho que si cambia de opinión le llame.

- N.: pilló a su novio en la cama con otra tía. Le pegó una paliza. El tío se estuvo arrodillando durante semanas detrás de ella y siguen juntos. Quizás porque ella había estado con otro la semana antes (pero él no lo sabe, claro).

- L.: enamorada de un tío que sólo quiere sexo. Dice ser demasiado chapada a la antigua para aceptar la infidelidad.

- O.: la guarra cabrona hijaputa se tiró hace una semana al peluquero deseado por todas y está con un argentino que quiere más de lo que quiere ella.

- yo: a priori no estoy mucho por la conversación porque en una hora me voy a follar como una loca, así que lo digo.

Y a partir de ahí empieza una mesa redonda memorable. No recuerdo demasiado bien quién dijo qué pero creo que es fácil de intuir dados los carácteres.

¿folla bien?... se me nota en la cara, creo... ¿estás enamorada?... no quiero... está enamorada, también se le nota en la cara, jajaja... que no, cabronas... está muy bien esperar, es muchísimo más interesante, yo nunca me acuesto con ellos hasta la segunda o tercera vez y se van así (gesto con el brazo en referencia a una polla empalmadísima), esto lo está diciendo G., primer gay al que oigo decir algo así... a mí me excita el intelecto, sino después de echar un polvo qué coño haces?... pero sin química sexual no hay nada... ahora todo empieza por el sexo... el sexo sexo sexo sexo, ay... si se lo ha hecho a ella te lo volverá a hacer a ti... me da igual... ¿te da igual? ¿pero cómo te va a dar igual?... a la otra le dije que siempre sería una segundona... para mí eso es secundario, yo le dije que no la dejara... qué bueno, todas las amantes quieren que dejen a sus mujeres y a ti te lo dicen y no quieres... donde metas la olla no metas la polla... sí sí sí pero ahora lo único en lo que es encontrar algún sitio oscuro en el curro... eres inmoral... pero si he estudiado en un colegio de curas... por eso... ahora que os escucho no sé si volver a llamarle aunque tenga novio... depende de si te hace daño o no... yo no sé qué hacer, estoy enamorado del tejano (y todas nosotras nos imaginamos a un tejano despampanante)... el otro día el argentino me montó una escena de celos y le envié a la mierda pero hoy tengo ganas de follar y él está debajo de casa... jajajaja, esta noche vuelves a caer... bueno me voy ya... no te vayas aún... ha sido una conversación antológica, ojalá la hubiésemos grabado, me encantaría que viniese aquí y también diese su opinión. puta batería del móvil, no puedo avisarle así que tengo que irme a casa para follar... perra zorra puta... os quiero.

Placeres mínimos IV

Las sábanas, la almohada, la ropa, el pelo, toda mi piel huele a sexo...

Juegos peligrosos (o cinco días de tortura)

en esos días no dormí y no me acuerdo de casi nada, excepto quizás que me releí de un tirón las Amistades peligrosas sin ni siquiera salir de la biblioteca...

¡Cuando me acuerdo del día de ayer! ¿qué digo? ¡de ayer noche! ¡aquel mirar tan halagüeño! ¡aquella tierna voz! ¡aquello de apretarme la mano! y al mismo tiempo estaba proyectando huir de mí. ¡Oh, mujeres, mujeres! ¡quejaos si os engañan! Pero, sí; cualquiera perfidia que se empleen con vosotras es un robo que os hacen.

¡Qué gusto tendré en vengarme! Yo volveré a encontrar a esta pérfida mujer; yo volveré a tomar mi imperio sobre ella. Si el amor no me ha bastado para hallar los medios, ¿qué no haré auxiliado de la venganza? La veré todavía a mis rodillas trémula y bañada en lágrimas, gritar con una voz encantadora: ¡perdón! y yo seré inexorable.

¿Qué hará ahora? ¿y en qué pensará? Quizás se está jactando de haberme engañado; y, fiel al gusto de su sexo, este placer le parecerá más dulce. Lo que la virtud más ponderada no ha podido lo ha conseguido sin esfuerzo el espíritu de astucia. ¡Insensato! yo temía a su cordura, su mala fe era lo que debía temer.

¡Y verme obligarlo a devorar mi sentimiento! No atreverme a manifestar sino un tierno dolor, cuando tengo el corazón lleno de rabia. ¡Tener que reducirme a suplicar todavía a una mujer rebelde, que se ha sustraído a mi imperio! ¿Deberé humillarme hasta ese punto? ¿Y por quién? por una mujer tímida y que jamás se ha ejercitado en los combates. ¿De qué me sirve haberme establecido en su corazón, después de haberla abrasado con todo el fuego del amor, haber llevado hasta el delirio la turbación de sus sentidos, si tranquila en su retiro, puede hoy engreírse de su huida más bien que yo de sus victorias? ¿Yo lo subiré, amiga mía? usted no lo cree, no tiene usted formada de mí una idea tan baja. ¡Pero la fatalidad me arrastra hacia esta mujer! ¿Tantas otras no desean mis obsequios? ¿No se apresurarán a corresponder a ellos? ¿Aunque ninguna pudiera competir con ésta, el cebo de la variedad, el encanto de nuevas conquistas, el brillo de su número, no ofrecen placeres bastante dulces? ¡Ah! ¿por qué?... Yo lo ignoro, pero lo experimento con vehemencia.

Puta enferma

un revolcón nocturno y otro y otro, tan fáciles, impúdicos, efímeros, sin nombres, ni conocimiento, ni móviles ni futuro alguno (a excepción de M.)...



y de repente alguien me dice que no.

martillazo

vuelvo a verle, se acerca, me come con los ojos. vuelvo a preguntar y me vuelve a decir que no.

la cabeza empieza a darme vueltas

se acerca más, hablamos, comemos, bebemos, vienen otros, nos juntamos en la mesa, nos rozamos tan poco que me duele delante de ellos y sigue siendo que no.

vueltas y vueltas y vueltas, el coco y el cuerpo se convierten en una puta centrifugadora

Más comidas, cigarritos, cañas, es sábado pero no, no y no.

(desesperación incontrolable y entonces llega un 'no porque llevo estas cartas pero sí'... si lo sabes y tampoco te importa...

mmmmmmmmmmmmm...

juego

riiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiing riiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiing...
y es tan difícil no coger el teléfono en ese mismo momento que no puedo dormir ni contando ovejitas, ni leyendo, ni fumándome porros, ni masturbándome-sin-parar maldiciéndole, ni nada de nada de nada

- oye que sí, que al final sí
- ah, pues ahora no
- mañana?
- tampoco
- pasado?
- tampoco
- comemos en tu casa?
- que no.
- quedamos por la noche?
- que no puedo.

sólo nos dimos un beso y después caminé por madrid durante días con la sangre hirviendo de tal modo que que creía que me iba a reventar el coño incandescente.

y aún recuerdo cada sorbo que di a la última caña,
finalmente a las puertas de mi casa.
rematadamente enferma y puta y perdida.

Microzoología

El día que dejemos de
enamorarnos como perras
nos aburriremos como ostras

Micropoemas 2

Deseo feroz

Al separarnos después de rozar tus labios lengua cuello pelo barba olerte morderte, intenté caminar hablar dormir como si nada. Pero todo fue inútil.

Sopas chinas en un subterráneo

Salimos de ver la olvidable Saturno contro de Ozpetek y sin parar de caminar preguntas con las cejas, asiento con la cabeza, y te sigo en silencio cuando desapareces
escaleras abajo por un parking
7
7
7
7
llegamos
a un inframundo chino de woks humeantes en los que se preparan sopas y dim sum.


desarmada, sigo siguiéndote...

Injustificable

No hay peligro suficiente
para tanto miedo como tenemos

Micropoemas 2

Contracorriente

(Encontrado en el blog Prohibido fijar carteles. Más que recomendado un voltio por él)

Un vampiro extraviado en el metro a las once (de la mañana)

Durmiendo boca abajo envuelto en su capa, palidísimo y con ojeras penetrantes. Los colmillos aún manchados de la sangre de su última víctima y la mandíbula desencajada por el festín. Desaparece en cuatro caminos hacia su castillo aterrador. Sin lugar a dudas, el mismo que decoraron mis abuelos.

Thinking about you

I've been thinking too much about you
see the sunset with no sleep at all...



(del cd de trentemoller)