Club de mantis' nite out. Nos lo bebimos/fumamos/bailamos todo. Perras sedientas de noche.
- Hola, ¿esta es la fila para entrar al festival de música?
- No, esta es la fila para que te den la entrada.
- ¿Pero no es gratis?
- Sí, pero hay que hacer fila porque tenés que tener entrada para poder entrar.
Whattttt?
**
- Quiero 250 gramos de muzzarella.
- No, señora (aaaaarrrggghhhhh), aquí despachamos fiambres.
- Pero si los quesos están ahí mismo (señalo). ¿No me podría dar un trozo?
- No, señora. (la vena del cuello empieza a hinchárseme) ¿De dónde sos?
- De Barcelona
- Ah, qué lindo. Mirá, para los quesos debés hacer esa fila, para la carne la de la derecha, el pollo allá y al fondo hacer fila para pagar y que le den las bolsas.
Ufffffffff.
**
- Le hago una consulta, señorita, está haciendo fila?
- (con la voz más categórica que encuentro) No, porque sólo somos cuatro.
- (la desconocida alza la voz para que la oigan todos) Ya, pero mejor vamos a formar una fila para cuando abran la taquilla.
(Ruido instantáneo de pies alineándose)
Socorroooooo.
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- Buenos días, ¿para tramitar el permiso de residencia de mi hijo? Tengo cita previa.
- (cancerbera de Migraciones) Bueno. Debe hacer fila acá (+ o - 400 personas) para que le tomen los datos biométricos, luego fila allá para pedir turno para la ventanilla del sector D (+ o -10 personas) , donde tiene que esperar a que aparezca su número en pantalla (+ o - 20 personas). Si aprueban su solicitud, al fondo está la fila para las cajas (+ o - 30 personas) y cuando tenga el recibo, regresa al sector C para que se la tramiten (+ o -20 personas).
- (calculo, tiempo aproximado: cuatro horas) Pero P. (jefe de sección de Migraciones) me dijo que no hacía falta que hiciese esta fila.
- Ah, si se lo dijo P. pase por aquí...
- (funcionaria) Le falta el certificado policial.
- Pero si vive en el mismo domicilio que yo, el que aparece en mi permiso de residencia y en ,o DNI argentino.
- Si no tiene el certificado policial no le puedo completar el trámite.
- P. me dijo que si surgía algún inconveniente que hablasen con él.
- Ah, espere...
(se levanta)
(vuelve)
- Puede traer el certificado en el plazo de diez días. No hace falta que haga fila, me lo trae directamente a mí.
Síííííííííííííííííííííííííííííííí
(Me jodió, pero ante semejante pesadilla, no pude resistirme)
De día, (uno de los muchos) Tokio = millones de cubitos de hielo moviéndose juntos, muy juntos por la cinta transportadora - o "me-te-ro"- en absoluta soledad.
De noche, (uno de los muchos) Tokio = esos cubitos de hielo derritiéndose en abrazos maratonianos, ávidos de compañía.
Abrazar pirómanamente.
Abrazar sorbiendo soledades, emborrachando pieles, entregándome toda.
Abrazar sólidamente, construyendo confianzas y amistades.
Abrazar abriéndome, dejándome hacer, dejándome beber, dejándome decir.
Abrazar cerrándome, para que la poesía de Pizarnik me duela menos, menos me duelan sus manos azules apretándome la garganta, su boca oscura mordiéndome el corazón, sus puños lilas violentándome.
Es fascinante la idea de mudarse a otras casas, suplantar la identidad de desconocidos, vestirse con sus ropas, dormir en sus camas, abrir su nevera, leer sus libros...
Se pueden seguir los pasos del protagonista de la espectacular Hierro 3, pero facilita las cosas permitir que los demás hagan lo mismo en la nuestra, como proponen las webs de intercambio que recopila Yorokobu en este artículo:
Happy Hamlet
Craigslist
Knok
My Twin Place
Intercambio Casas
Home for Home
Home Xchange Vacation
IntercambioDeCasa
Aún así, nada como quedarse en casa de amigos (y recibirlos en la tuya)
o, para vivir aventuras, complicidades, amores y pesadillas, couchsurfear.
(Olmos elogia "Incendiario", libro de poemas de Bárbara Butragueño imposible de encontrar a este lado del charco, pero a su "todo muy inmejorablemente Alejandra (Pizarnik)" debo el descenso al infierno de esta gran poeta argentina en el que me consumo desde hace noches)
Pido el silencio/mi historia es larga y triste como la cabellera de Ofelia
Era azul como su mano en el instante de su muerte. Era su mano crispada, era el último orgasmo. Era su pija* parada** como un pájaro que está por llover, parada para recibirla a ella, la muerte, la amante (o no).
Quisiera hablar de la vida./Pues esto es la vida,/ este aullido, este clavarse las uñas/en el pecho, este arrancarse/la cabellera a puñados/este escupirse
Sin ti/el sol cae como un muerto abandonado
Un adiós es tu vida./ Pero tú te abrazas/como la serpiente loca de movimiento/que sólo se halla a sí misma/porque no hay nadie.
Me alimento de música y de agua negra. Soy tu niña calcinada por un sueño implacable.
Buenos Aires. 7.20 horas. 2,8 grados.
Arrastrada
entre pies acelerados,
cabezas gachas,
manos en los bolsillos,
bocas tras las bufandas,
sonrío
soñándome golondrina
rumbo a latitudes más cálidas.
"La revista que más se vendió el mes pasado en Argentina fue 'Tortas', señores, 'Tortas', 900.000 ejemplares. ¿Qué puede significar eso? ¿Puede ser que está creciendo la cantidad de gente que necesita hacer tortas, pasteles, muffins para ayudar a su familia a llegar a final de mes?", lanza en voz alta Claudia Acuña, mujeraza de coco y ovarios impresionantes, cabeza visible de la cooperativa de comunicación La Vaca, entre otras muchas cosas.
"En los últimos meses se acercan más personas al basural, está aumentando el 'cirujeo' (buscar en la basura comida, cobre, hierro, cables, cartones, vidrio y lo que se tercie)", explica Lalo Peret, niño 'ciruja' desde los ocho años -como sus padres, como sus abuelos-, adolescente obrero cooperativista, adulto formador/mediador en la cárcel contigua al basural de José León Suárez, el más grande de la periferia de Buenos Aires, donde cada tarde más de mil personas se lanzan a una carrera contra el hambre.
"Ha sido un verano malísimo. Las noches han sido flojísimas en el restaurante", se lamenta Carla, amiga copropietaria de La Siesta, garito pionero en la comida verde y sana del barrio porteño de Villa Ortúzar.
